С теплотой.

Вчера Настя говорит "Папа, у тебя что, пунктик?" А там на столе - это она мне фотоотчет о поездке показывает - под рассказ о фантастических цветах, фруктах и соках пиво стоит.
Читаю воспоминания про любимого мной человека. Сборник. Разных хороших людей. Ученичество, учительство, мастерская... И  вдруг вижу, что последняя треть залита водкой.  И меня это просто опрокидывает. Почему я про это никогда не думал.
Это как Высоцкий и наркотики. Все, оказывается, всегда знали. Или наоборот, это его внутреннее человеческое неинтересное дело. Вам что, мало песен? Или-или.

Сначала фонтан жизни (цитата). Потом друзья уходят (почему?), кто-то приходит (разнообразные не те).

Мне не по себе.

PS Это было не пиво. Это был хризатемовый сок.
Как здорово ошибаться.